你有没有过这样的时刻？
站在高铁站出口，手里攥着一张车票，心里却像被风吹乱的落叶——既期待又忐忑。不是因为路远，而是因为家，太近了，反而让人不敢轻易靠近。
我曾在北京工作三年，每次回家都像一场小小的仪式。去年冬天，我提前一天到家，母亲在门口等我，手里拎着刚蒸好的红薯。她说：“你小时候最爱吃这个。”那一刻，我眼眶发热。不是因为红薯多香，而是她记得我爱吃，哪怕我已经三十岁了。
朋友小林说，他每次回老家，都要先去村口那棵老槐树下坐一会儿。他说：“小时候爸妈总在这儿等我放学，现在他们老了，我也长大了，但树还在，风还在，好像什么都没变。”
你问：回家的意义是什么？
是妈妈做的那一碗热汤面，是你小时候摔坏的玩具，是你忘记带钥匙时父亲蹲在门口等你的身影。它不宏大，却细腻得能缝补所有疲惫。
有次我拍了一条视频发朋友圈，内容是我坐在老家门槛上啃苹果，背景是夕阳和狗叫声。评论区有人说：“看得我眼泪掉下来了。”其实我没哭，只是那一刻，我忽然明白：回家不是抵达一个地方，而是回到自己最柔软的部分。
别怕慢一点，也别怕迟一点。只要你想，家永远为你留一盏灯、一碗饭、一句“回来就好”。
所以，如果你正准备踏上归途，请记住：
——你不是一个人在走这条路，千万个漂泊的灵魂，都在用脚步丈量对家的思念。
回家，从来不是终点，而是重新出发的力量。
